Doze de Novembro, 2005

Meu aniversário: data em que convencionaram o nascimento. E tenho em mim a sensação de que não nasci. Levo-me a perguntar se carregarei pra sempre este estado, ou se por acaso, hei de aboli-lo em algum dado momento. Há presentes e uma mesa de almoço com pessoas que há muito não estão. No meio, um bolo de chocolate e uma vela de vinte e dois. Nenhum palhaço vai trocar a ordem dos algarismos! Não há graça. A vontade é sair de casa e, por alguma razão que desconheço, buscar lá fora o que não encontro cá dentro; como se residisse no outro lado da rua verdade maior que neste. Mas o povo grita um nome. Mandam que se apresse tudo: é preciso soprar as velas e apagar por completo os vestígios de uma festa! E correm gritando, como se bradassem: "Vai, gira a manivela! Queremos partir!". Mas quem está pra soprar decidiu cessar-se em si. Porque ele sente que não passa. Nada passou. Entra uma mulher gorda no quarto e diz que todos estão esperando; há, em seus olhos, um certo ar de desprezo, como julgasse ingrata a situação. Não há mais todo! Como explicar? O homem feito, então, decide apagar as velas. E ouve aplausos de uma multidão, que não é platéia. Na hora da despedida, fala-se até logo, mas sabe-se que é no outro ano só. No outro ano. E há uma vontade tremenda de deixar que a manivela caia e se espatife ao chão! Não há tempo! Há uma pista, um aeroporto, que espera indefinidamente um avião, que o levará pra longe de tudo isto...